Una voz grave que se pierde
en los centímetros cuadrados
de una mesa de frío metal.
El poso de años descafeinados
en el fondo de una taza.
Una boca muda
mancillando de rojo el cristal.
El humo de un cigarrillo
serpenteando en las sombras.
La brisa de agosto arañando
los hombros desnudos,
un chal que abriga el destemple del alma.
Un pensamiento
devanado entre silencios.
Como seda se escurre la noche, deslunada...
como agua que inútil los dedos retienen.
No cesan las horas...
En el fondo apurado de un vaso,
la luz de una farola riela.
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