La infancia

Soy mi propio abuelo 

viendo a mi infancia jugar

Félix Francisco Casanova

         Somos eternamente una infancia

atrapada entre los muros de la carne y de los huesos.

Carne que no crece, se debilita y se consume

cual cera y luz de un cirio

de ese el tiempo que nos vence.

         Mas la infancia sigue ahí, 

en el templo que la esconde y que la niega.

Golpea las paredes,

atropelladamente, con insistencia,

es latido que no ceja...

¿qué otra cosa puede ser el corazón?

        Y se hincha por dentro,

y, como aire, sube y baja por el pecho

en su afán por salir de la mordaza.

Hasta que un día, por fin,

el cuerpo se vence,

y ella se libera, definitiva,

como un alma.